Dalí

Salvador Dalí. Pintor, fotógrafo, desenhista, cineasta e provavelmente mais alguma coisa que eu esqueci. O surrealismo de Dalí marcou a primeira metade do século XX e um pouco mais. De seus quadros respingava loucura e beleza, era com detalhista maestria que ele montava sua bagunça, e suas formas sem sentido vinham carregadas de significado. Qualquer criança deve ter sido superficialmente apresentada a Salvador Dalí nas aulas de artes da escola, mas nada se compara a estar diante do legado do artista. 

No Centro do Rio de Janeiro, no período em que escrevo, há uma exposição de obras de Salvador Dalí, e lá pude estar diante de suas pinceladas, pude olhar para sua assinatura a apenas quarenta centímetros dos meus olhos, pude estar diante das telas em frente às quais Dalí liberou toda a excentricidade de sua alma.
A obra de Dalí é como uma fotografia de sonhos, com suas sombras compridas, seus fundos infinitos, seus mares mecânicos e suas formas nitidamente embaçadas.

Sua fotografia não fica abaixo, recheada de loucura e genialidade. Naquelas em que o próprio Dalí exibia sua aparente falta de timidez, pode-se ver o próprio artista parecendo uma de suas obras. Louco, excêntrico.
Louco?
Talvez ele tenha entendido a forma mais proveitosa de se viver. Pôs um pouco de sua confusa (ou clara) alma em cada tela, em cada gravura revelada, em cada quadro de seus filmes, foi transparente como qualquer artista ao passo que ainda deixa muito incompreendido nas cavernas profundas de sua mente, teve uma única musa a vida toda: sua amada Gala. Talvez os loucos sejamos nós, que nos entregamos ao ciclo dos dias, ao ciclo da vida, vivendo para ganhar dinheiro e usando o dinheiro para sobreviver, e esquecemos de marcar cada um desses que recebemos a cada manhã.

Um artista não sai dali o mesmo de antes.